Se cumplen precisamente hoy 200 años del nacimiento de uno de los maestros de la literatura universal, recordado especialmente por sus cuentos de terror.
Nació en Boston, Massachussetts, EE.UU. el 19 de Enero de 1809 y murió a los 40 años el 7 de Octubre de 1849 en Baltimore, Maryland, EE.UU.
Su biografía ya es digna de una novela (os la recomiendo) y sus obras son una delicia para los amantes de la novela de terror.
Cuentos como:
Los crímenes de la calle Morgue.
El escarabajo de oro.
El gato negro.
El entierro prematuro.
El pozo y el péndulo.
La caída de la casa Usher.
Manuscrito hallado en una botella.
El cuervo.
Estoy seguro que os harán (a los que no los han leído) pasar un buen rato.
Independientemente de su azarosa vida, en la que no voy a meterme, cometió uno de los mayores errores que puede cometer un ser humano...¡¡¡PRETENDIÓ VIVIR DE LA ESCRITURA!!!! ¡Claro, murió sumamente pobre...!
Yo, como desgraciadamente no tengo el talento escritor de Poe, me limito hoy a rendirle homenaje y a escribir estas "terrorificas" rimas (por lo malas, por supuesto) en su honor.
RECUERDO QUE FUE UNA NOCHE...
Era una noche muy fría,
era una noche de Invierno,
era una noche estrellada,
era de noche, reitero.
Un perro aullaba a la luna,
yo caminaba con tiento,
pues como era de noche
no se veía un pimiento.
Por una calle empedrada
caminaba un hombre viejo
con un bastón en la mano
y corbata en el pescuezo...
Venía de visitar
a un conocido del pueblo,
que estaba el pobre en la cama
porque se sentía enfermo...
Iba mirando hacia arriba
contemplando el firmamento
y por no poner cuidado...
¡pisó una caca de perro!
Era una noche muy fría,
era una noche de Invierno,
era una noche estrellada,
era de noche, recuerdo...
Pedro.M.B.
13 comentarios:
En esa noche tan fría
que como dices era de invierno
seguro que el el viejo no había
pensado en la caca del perro
Besos. Ana
Ya quisiera el gran Poe hacernos reir tanto como tú. ¡que no tiene talento dice! jua jua jua, ¿pero muchacho a quien quieres engañar?
Besos.
Me encanta Poe, pero me encanta Pedro. ¡Sí, señor! Y me río un montón más con el segundo que con el primero. Un beso muy grande. Por cierto, llegué tarde a la anterior entrada. Un beso. Sonia
Ana (Recetas de mamá).-
Ja,ja,ja,ja...
Tus rimas se encuentran Ana,
llenas de buena intención,
aunque Poe, Larra y Bécquer
se han llevado un sofocón.
Pero no te rindas Ana,
sin tregua sigue rimando,
que con tus bellos poemas
mi blog estás alegrando.
Pecas.-
Es que el pobre Edgar tuvo una vida muy triste y agitada, por lo que no tenía el cuerpo ni la pluma para jotas...
Sonia.-
¡Ya me gustaría a mí saber escribir como don Edgar...!
Llegáste tarde y perdiste el vuelo y la dieta...
¡Marchando ración de besos!
Moraleja de estos versos:
Por más que tengas deseos
y aunque te acucien las ganas
no salgas nunca de noche,
mejor estás en la cama.
Mas si al salir a esas horas
pisas de lleno una caca
de un pero trasnochador,
juega a la "lotto" mañana.
Un abrazo D.Pedro.
Terly.-
La noche tiene "su aquel",
la noche tiene su encanto,
pero Terly, estoy contigo,
¡tienes más razón que un santo...!
Y si decides salir,
hay que mirar donde pisas,
que una mierda en el zapato
a nadie produce risa.
Son de niños estas rimas,
me ha dicho mi amigo Luís,
pero yo me siento niño...
¡caca!, ¡culo!, ¡pedo!, ¡pis!.
Ahora me siento mejor,
por un rato he sido infante,
¡al hacerse uno mayor
necesita estos instantes...!
¡Un abrazo, colega!
Desde luego,
(para un señor tan señor
que nos llena de recetas,
hablar hoy tanto de cacas
es pensarlo majareta...),
no me lo puedo creer.
Mariajesusparadela.-
De recetas, de anagramas
y de rimas consonantes,
pero hay que ser también niño,
resulta muy refrescante.
De política escribía
hace tiempo en otro blog,
pero acabas amargado,
prefiero esto ¡creetelo!
Pero, estimado Pedro, tienes otros talentos, por ejemplo tu encanto natural y... bueno, en este momento es el único que recordamos, jijiji.
Una pregunta, ¿estás seguro que era de noche, no habrá sido un día nublado?
Clara y Pepe.-
Era una noche muy fría,
era una noche de Invierno,
era una noche estrellada,
era de noche ¡REITERO!
¡No seáis desconfiados, si yo digo que era de noche, ¡era de noche!
Un abrazo.
Es que ya dice el refrán
que Dios ayuda al primero
que le dé por madrugar
vaya con perro o sin perro.
Pero ¿quién ha dicho nada
de que fuera afortunado
el que va pisando cacas
en paseos trasnochados?.
Shikilla.-
¡Que conste que el perro no era mio, además yo voy siempre con mis bolsitas de plástico por lo que pueda suceder...!
Esta noche, a las 0:00 horas del día 22, os voy a poner un plato de patatas, que no he parado de darme besos en el espejo de lo rico que me ha salido, ja,ja,ja,ja (para compensar por por la escatología...)
¡Qué grande fue Poe! Aunque ya hubiera querido tener esa guasa que tienes tú ;).
Por cierto, ¿quieres saber qué pasó al final con el cuervo del poema? Te lo cuenta el gato de Poe -léeselo a tus gatos, que seguro que les gusta la historia.
http://www.cloudnet.com/~renfest/end_of_raven.htm
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